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Mon œuvre !
Mon père était sculpteur, je me souviens qu’il m’aimait.
Mon grand-père, le sculpteur… Ses histoires et caresses étaient douces, il faisait son pain et des gâteaux.
Mon arrière grand père, le sculpteur… Je dois avoir quelque part des écrits et deux ou trois trucs. Ses œuvres portent encore son nom.
Et mille ans plus tard. Les bronzes sont dissous, oxydés, les pierres érodés. Les terres cassées, la signature effacée Mille ans plus tard le sculpteur s’en fout
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